Urna

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Urna

Sentir na fumaça de um cigarro
os mitos perdidos na ferrugem.
No escuro das ânsias anciãs
que queimam e esvaem e nos conduzem.

Sentir na fumaça de um cigarro
as velhas verdades dos xamãs,
a terra-sem-males, paraísos
que morrem, retornam no amanhã...

São mitos perdidos na ferrugem,
no fundo do pó os pergaminhos
n’um sopro, vitrais estrelares
que os deuses largaram no caminho.

No ventre das ânsias anciãs,
os símbolos idos e esquecidos,
se quebram na roda da fortuna,
dos olhos do Mundo escondidos.

E queimam e esvaem e nos conduzem
sirenes de tempos tão confusos,
são velas que apagam nos abismos,
berrantes que calam no desuso...

Logo logo eu vou trazer um material interessante...
consegui um estágio, e logo então vou ver de conseguir internet em casa, e isso significa melhoras no blog e poder ler também outros trabalhos de outros blogs e sites...
mas bem, indo no embalo das aulas de história da arte e outras acabei escrevendo esse poema, até mais.