segunda-feira, 23 de abril de 2018

Soneto Triste



Soneto Triste


A gente morre numa quinta-feira
e na semana temos compromisso,
em um horário vago do serviço
ninguém tem tempo para brincadeira.

A gente inda sonha por capricho.
Tempo profano perde-se em besteira,
trabalhamos... de qualquer maneira
a vida morre de um jeito omisso...

O tempo afoga e some pelo fundo
e a gente afunda pleno pelo engodo
de achar que pode sair daqui...

Todo mundo quer fugir desse mundo,
e matar-se em sonho e estar de modo
algum… estar de modo algum aqui.

domingo, 1 de abril de 2018

O horror



Não sei d’onde vem ou se vem o horror, 
se não vem da dor não sei d’onde vem.
Quando tudo esvai-se, se esvai e me perco 
no que me diz quem sou e se sou eu alguém,
vai morrer  aquilo em que me firmei?
Vem de um vazio o horror, desse vazio e além.