Jardim
Meu jardim tem flores de âmbar,
de demência e dor e desejo
um perfume em flor que revolta
em acordes, sol preso em pejo.
Meu jardim tem dores em flor
nos horríveis tons de ventura
onde o fel se opõe no seu quarto
no frescor após a tortura.
Meu jardim tem flores.
Meu jardim tem flores e frutos.
Meu jardim tem flores e frutos e fome.
Nele reina um perfume de açúcar
onde as moscas morrem se presas,
como um mundo em tenras promessas
onde a dor não tem natureza.
Meu jardim com grandes pilares
que se erguem pelo sobejo
num marmóreo sujo de sangue.
Um jardim de gozos lunares
onde o sonho em seu cortejo
reina em flor e em cor enxangue.
Nenhum comentário:
Postar um comentário