Trovas

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Retorno

Um velho morreu no mar,
n’algum lugar dentre  as vagas,
o frio fisgou-lhe no peito
e aos peixes, dividas pagas.

Juventude

A cena se repetindo,
no tempo como algum trauma,
O Enforcado na estrada,
o sacrifício e sua alma...

Tempo

O varal cá balançando
o tempo está pra brincar,
co’as crianças no quintal
e a fé de que vão voltar...

Morte

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Morte,
não tem promessa
é  aquilo que os mortos temem.
Enfrentam a porta do quarto de seus pais.

Os dias devem morrer,
todas as horas são horas mortas
e ela dança seguindo seus passos
no rastro das memórias apagadas.
Como quem brinca de pular poças
como quem brinca de amarelinha.

O tempo ermo da rotina
é um piso, um degrau
é aquele amigo esquecido
e a porta
aquele quarto demolido.

É aquilo  que os mortos temem.
Em frente á porta do quarto de seus pais,
o garoto perdido é um estranho,
comutado.

Desconcerto

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Desconcerto

O palhaço está triste
E não existe na cena
Nenhum estardalhaço.
-

O final não consiste
No que valha me a pena
Se esta tudo aos pedaços.

-
E jogaram no palco
De talco toda nua
Nossa musa queimaram.
-

Com todo o meu rancor
No terror da empatia
Acender a  fogueira.
-

Pois queira ou não me queira,
É mentira  eu queria...
Me despir do pudor.
-

Me vestir no pavor
De sentir me sem chão
De esquecer o meu nome.
-

E matar a platéia
Numa idéia de alforria
De querer me aceitar.
-

Vem matar a platéia
E o teatro tem fome,
Todos os nossos nomes.