Soneto Triste
A gente morre numa quinta-feira
e na semana temos compromisso,
em um horário vago do serviço
ninguém tem tempo para brincadeira.
A gente inda sonha por capricho.
Tempo profano perde-se em besteira,
trabalhamos... de qualquer maneira
a vida morre de um jeito omisso...
O tempo afoga e some pelo fundo
e a gente afunda pleno pelo engodo
de achar que pode sair daqui...
Todo mundo quer fugir desse mundo,
e matar-se em sonho e estar de modo
algum… estar de modo algum aqui.
