Aqueles que não têm nome, nem mesmo a ideia de um rosto. São aqueles que vivem dentro das frestas, entre portas semiabertas e nos cantos de nossa visão. Eles apenas observam e, nos lugares nunca convidados, eles sempre estão, mas nunca são. A gente não sabe de onde vieram ou o que eles querem. Alguns de nós sugerem que eles são existências semi-completas, algo entre o ser e o não ser. Já outros de nós acreditam que eles são gerados pela essência da inveja, como pequenos frutos sem semente. Mas ninguém sabe ao certo o que eles são, apenas que estão ali a nos observar. Nós somos nós e eles são eles.
Livro dos sonhos esquecidos. Autor desconhecido. Tomo M, pág. 32.347.
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